Владимир Серебряков Андрей Уланов "Из Америки с любовью"

Итак. Тоскливый, весенний, мартовский вечер. Делать нечего. Интернета в данной местности нет, и не предвидится до второго пришествия Христа. Ну если только привезти с собой модем, способный подключаться к телефонным линиям. Однако меня одолевали смутные сомнения, что реле, образца сороковых годов, вообще распознают, чего к ним собственно подключили.
В общем, глухая сибирская тайга.
И неожиданно книга. Ближайшие двое суток делать было всё равно не чего. Самогон выпит, до девочек далеко, а значит нужно читать. Хотя бы для общего развития.
Книга выглядела вот так:

Особых восторгов картинка не вызвала.
Интересней, но не намного была аннотация:

Этот мир очень похож на наш. Тут есть телевидение и атомная энергия, автомобили и самолеты, Россия и Америка. Вот только Соединенные Штаты здесь третьестепенная держава, погрязшая в собственных проблемах, а Россия привольно раскинулась на трех континентах, от Варшавы до снегов Аляски и от Архангельска до Порт-Артура. А во главе крупнейшего и сильнейшего государства на Земле стоит не президент и даже не генеральный секретарь, а Император и Самодержец Всероссийский… Сладкий сон патриота-монархиста, не правда ли? Но далеко не всех устраивает сложившееся положение вещей. Конечно же, у Империи есть опасные враги, и поэтому в этом мире всегда найдется работа для специального агента Третьего управления Сергея Щербакова и его верного напарника Андрея Заброцкого!

Но открываем и начинаем читать.
И с первых же страниц...
НЕ ПОНЯЛ!
Сюжет прописан на рубеже 70-80-хх годах прошлого века. А я в первый класс поступил в 77-ом.
И лишь через несколько страниц до меня дошло. Книга есмь - АЛЬТЕРНАТИВА.
То есть... Избитое выражение: "История не терпит сослагательных наклонений".
Но как это прекрасно представить: "А что если бы..."
И включить фантазию.
Сразу скажу - у авторов с фантазией всё в порядке. они всего лишь изменили одну, реально существующую историческую точку и следуя ей придумали другую, но логически вытекающую.
То есть. Тряпка, подкаблучник, придурок и вообще типа святой Николай II неожиданно, по мнению авторов, в 1905 году проявил себя как истинный Император России, и таки не подписал, печально известный манифест о создании государственной думы.
А далее, следуя заданной теме, в 1910 году, от, всё же выполнил предсмертную просьбу отца. То есть, добровольно отрёкся от престола и передал корону младшему брату Михаилу (Авторы его окрестили - Суровым. Можно было бы смеяться, но учитывая классно прописаный сюжет и быт, можно не сомневаться, личность самого Михаила, они изучили достаточно хорошо. Кстати, то что он отказался от престола в 1917-ом, говорит о его уме, а не ...)
Но это поворотные точки истории, от которых авторы начали фантазировать на тему:
"А каким бы мог стать мир, если бы..."

Итак, у романа (а раз роман, значит есть и любовная линия) достаточно избытый сюжет.
В Лифляндии (А как бы вы думали называлась Прибалтика в Имераторской России) в пригороде провинциального и курортного городка Рига, на даче, происходит убийство известного учёного Николая фон Садвиница.
И с этого всё завертелось...
Главные герои:
Анджей Заброцкий
Расовый поляк. Гражданин Российской Империи. Выпускник Варшавского Университета. Сотрудник Рижской сыскной полиции. В детстве и юности прошёл полную подготовку в качестве Сибирского Егеря.
Сергей Щербаков
В прошлом офицер элитнейшего Северного Полка. Волею судеб перемещён и на момент начала произведения Титулярный Советник Третьего Жандармского управления.
Кейтлин Тернер
Сотрудница американской полиции. И как я подозреваю именно она на переднем плане другой обложки книги

Произведение оставляет неоднозначное впечатление. Порою кажется что авторы просто "стебутся". Но всё же заставляет иногда вспомнить выражение:
"Россия которую мы потеряли"

Можно много спорить о жанре "альтернатива". Да, да... История не терпит сослагательных наклонений.
Но хочется же пофантазировать. И авторы, на мой взгляд сделали это просто прекрасно. Прочтя произведения вы найдёте аллюзию, то есть отсылки на очень многих людей, сыгравших свою роль в истории XX века. Правда не всегда в том качестве, как мы привыкли их видеть...
Ну чего стоит Адольф Гитлер в роли художника эмприссионаста.
Или Иосиф Сталин в образе...
Так стоп. Вот прочтёте и узнаете всех. И кстати, особенно мне, как читателю и некоторым образом поклоннику, понравилось то, что Президентом США был ни кто иной как сам...
А вот почитаете и узнаете.

Думаю не будет ничего страшного если я размещу ссылку на скачивание.

Архив ZIP: http://43-piket.ucoz.ru/Hranit_vechno/iz_ameriki_s_lyubovyu.zip

Ах, да. Надо же привести хоть небольшой отрывок... Ну что же вот:

Бармен ловко пристроил перед нами по тарелке. Я вцепилась в свой гамбургер, как кошка в мышь, и с наслаждением откусила. Вкусно, черт побери! Особенно когда сидишь на перманентной безденежной диете. Если русские гости и дальше будут оплачивать мои обеды, я здорово сэкономлю. И еще больше разъемся. Ну ничего, похудеть всегда успеется.
Только одолев свой бургер до половины, я обратила внимание, что гости до сих пор сидят над тарелками.
– А что же вы не кушаете? – спросила я, с сожалением откладывая обкусанный бургер.
– Я пытаюсь понять, – проговорил Щербаков, покручивая завернутый в салфетку бургер в руках, – с какой стороны подступиться к этому… блюду. На мой взгляд, оно больше всего похоже на теннисный мячик.
– Берете, – раздраженно ответила я, – и кусаете. Сбоку. Вот так.
– Так?
Заброцкий, набиравшийся духу, чтобы запустить в благоухающий жареным мясом бургер зубы, решительно разинул рот, и… гамбургер взорвался.
То есть это мне так показалось. Потому что сидела я лицом к парню, и весь соус, весь салат, вылетевшие из сдавленного мощной рукой бургера, оказались на мне. Или почти весь, потому что Заброцкий тоже походил на жертву катастрофы.
Немая сцена.
Я оглядывала свой новенький пиджак, свою белоснежную блузку – знает хоть один из этих мужланов, чего стоит эта белизна, когда краны подтекают ржавчиной? Да я от отбеливателя рак кожи скоро заработаю! И из глаз моих медленно, одна задругой выкатывались крупные, как фасолины, слезы.
– Держите, – выдавила я, снимая с себя лист салата и возвращая его Заброцкому. – Кажется, это ваше.
– Правда, коллега, – высказался в мою поддержку Щербаков. – Вы все же слишком импульсивны.
Сам он явно нашел, как ему казалось, идеальный способ справиться с гамбургером – разделил его на две половинки – одну с котлетой, вторую с салатом – и с удовольствием уплетал их по очереди.
На Заброцкого страшно было смотреть. Я даже плакать перестала – испугалась, что его удар хватит. Так бедняга покраснел, что кетчупа на лице видно не было.
И тут подбежал бармен.
– Желаете заменить? – поинтересовался он как ни в чем не бывало. Словно клиенты тут каждый день вываливают на себя по бутылке «Хейнца».
Заброцкий с трудом перевел взгляд на него.
– Vodka! – прохрипел он.
– Окей, – пожал плечами бармен.
И принялся исполнять заказ.
Я уже забыла о том, что сижу, точно невеста Дракулы, в кровавых потеках. Мне было интересно, чем закончится этот злосчастный обед.
Заброцкий в некотором оцепенении наблюдал за барменом, пока тот не начал наливать водку в рюмку. Дальнейшие его действия были молниеносны и точны. Перегнувшись через стойку, он отобрал у ошалевшего бармена бутылку, утащил стакан для хайбола, держа на уровне глаз, будто заправский химик, налил туда водки – настоящего «Смирнова», безумно дорогая штука – по самый край и, не сводя с меня пристального взгляда, выпил. Не отрываясь. В три глотка.
Я зажмурилась. Потом открыла глаза. Заброцкий все еще сидел прямо. У него даже взгляд не осоловел.
– Spasebo, – произнес он, возвращая бутылку бармену. – Вот так обедают у нас в Сибири. А теперь еще две таких же гранаты.
– Two more burgers, – перевела я автоматически.
Заброцкий достал платок и принялся старательно утирать физиономию. На меня он старался не смотреть. Воцарилось угрожающее молчание.
– Скажите, – робко спросила я, пытаясь реанимировать беседу, – давно хотела узнать, зачем водку наливают в самовар?
Заброцкий поперхнулся.
– Куда?!
– Это делают зимой, – невозмутимо объяснил Щербаков, отправив в рот расчлененные остатки бургера. – И не наливают, а складывают. Дело в том, что зимой в России все, в том числе и водка, замерзает, поэтому покупатель получает ее в виде куска льда, который, придя домой, растапливает… в самоваре.
Я переводила взгляд с одного русского на другого, медленно осознавая, что надо мной в очередной раз подшутили. Нет, все же надо будет их пристрелить. При следующей же выходке. Потому что долго сердиться на этих клоунов невозможно. Даже если вспомнить, что один из них служил в знаменитом Северном полку… Если не врет.