Беглец от жизни

Стас выключил старый кассетник. Почему-то сегодня перед работой очень захотелось послушать «Пикник». Он допил чай и вышел из квартиры. Работёнка была – «не бей лежачего». Златых гор не приносила, но денег хватало и на жизнь и на удовлетворение маленьких человеческих слабостей. С другой стороны, и жилы рвать не приходилось. Можно было приходить и к обеду, изображать бурную деятельность часов до пяти, а дальше – или домой, или с друзьями коротать вечер, распивая пиво.
Иногда ему казалось, что это длится вечно. Один сплошной «день сурка». Работа, как обычно, ничего нового не принесла. Обычный трёп с коллегами, две кружки чая с печеньем и «разгребание сапёра». День пролетел довольно быстро. А сколько было их, таких пустых дней? Очередная пьянка с друзьями, очередное возвращение домой. Старушка, сидящая с протянутой рукой у дверей магазина. Стас остановился и отсыпал ей горсть мелочи, которая только и делала, что протирала ему карманы.
— Спасибо тебе, сынок, да хранит тебя Господь! – Бабушка с её мизерной пенсией, не хватавшей даже на квартплату, не говоря уже о лекарствах, была благодарна и такому подарку.
— Я не верю в бога… — тихо, так, чтобы никто не услышал, прошептал Стас.
Чуть дальше, как печать этого поколения, суетилась парочка наркоманов – парень с девушкой. Искали, где бы чем поживиться. Глядя на них, Стас подумал, что легенды о вампирах имеют под собой основу. С виду живые, но внутри уже мертвые люди, с кровью, навсегда заражённой этой дрянью. Люди, которые укусами своих шприцов заражают других, превращая их в себе подобных. Они даже внешне походили на вампиров. Тусклое, землистого цвета лицо, болезненно горящие глаза с тёмными кругами вокруг них. Не хватало только выступающих клыков.
Медленно, но неотвратимо в душу лезла тоска. Отвращение ко всему. Парадокс, в бога он не верил, а в существование души – верил. Все люди состоят из парадоксов. Квартира встретила его молчаливой пустотой. Раздевшись, Стас пошёл на кухню, поставил чай, но, подумав, выключил. Не хотелось ничего. И заваренной в кипятке сушёной травы не хотелось тоже. Он выглянул в окно. Погода стояла на редкость омерзительная – ярко светило солнце, в траве под окном стрекотала всякая насекомая мелочь. Сладкая, приторно-сладкая погода, вызывавшая ощущение какого-то всеобщего лицемерия, фальшивой улыбки. Стас включил телевизор, спасаясь от гробового молчания вокруг, и лёг на диван, старясь не двигаться и ни о чём не думать, превратиться в ничто. Каким-то паровым прессом давила бессмысленность всего происходящего. Он лежал так минут сорок, до тех пор, пока, наконец, не пошёл дождь. Сначала робко, несмело, он стучал по окнам, а потом набрал силу и обрушил на землю всю свою мощь. Ветер с наглостью бульдозера влетал в открытое окно, сверкали молнии, в небе всё громче и громче грохотало. Стаса посетило какое-то спокойное умиротворение, он скинул футболку и по пояс высунулся в окно, ловя холодные чистые струи. Вдруг подумалось, что и дождь этот не вечен, что завтра всё так же лицемерно будет светить солнце, и, как в дрянном семейном фильме, редкие облачка будут принимать форму то ослика, то лошадки. Безразличие стало абсолютным. Когда он зашёл в кладовку, он не испытывал ни сожалений, ни угрызений совести. Стас открыл сейф и достал своё охотничье ружьё. В сейфе ещё оставались собственноручно заряженные к прошлому сезону патроны. Минуту спустя раздался выстрел. Дуплет из двустволки двенадцатого калибра буквально разнёс его голову на части. И наступила тишина…

Стас очнулся на металлическом стуле. Встать со стула не получилось – крепкие захваты надёжно держали и ноги и руки. Перед ним, образуя полукруг, стояло семь фигур. Они были с ног до головы укутаны в белые плащи с капюшонами. Откуда-то сверху донеслось:
— Заключённый номер NK243127. За противоправные деяния и аморальное поведение был приговорён к неосознанной ссылке в мир шестого уровня сроком на пятьдесят три года. На двадцать шестом году ссылки совершил побег. Ваш вердикт, судьи.
Казалось, что все семь фигур сказали хором:
— Заключённый приговаривается к восьмидесяти шести годам неосознанной ссылки в мире восьмого уровня.

Яркое, слепящее, выжигающее всё живое солнце. Раскалённый песок под ногами. Бесконечный, тянущийся до самого горизонта песок. И сутулая мохнатая фигура, медленно бредущая среди этого песчаного океана.
Только две мысли в голове у этого странного существа:
«Найти песчаную змею, она – еда. Найти чешуйчатых червей, в них влага».